Poemas do Tempo

(*) Os poemas desta página, salvo exceções creditadas,

são de Maria Angélica Ferrasoli, com registro na Biblioteca Nacional.

 



O homem centenário

O homem centenário é novidade em minha vida

Jamais estive tão perto de um

Olho com curiosidade, espreito

Surpreende-me a ausência de rugas

Pouquíssimos vincos na pele muito clara

Vermelho vivo no risco posterior dos cílios

Ele não sorri, não chora. Não sou novidade alguma em sua vida

Espera, ele sabe esperar

É quando as vozes das conversas refluem

Quando a página do cotidiano vai ser virada na mesa

Nesse momento o homem fala

- Quantas histórias temos aqui. Todos temos histórias. Cada um tem uma história....

Volto os olhos ao seu olhar, nada mudou, não se percebe nova expressão

Mas teimosamente não ouve os conselhos para ir se deitar

Ignora, por surdez ou determinado propósito, a ideia de adormecer

O homem centenário quer calor humano nessa noite de sábado

Recompor a família perdida, os anos de amigos em casa

Quer também contar sua história, resumida em poucas frases repetidas:

- Fui pedreiro, criei um novo jeito de acertar o muro de pedras sem que caísse.

Alguém lembra a ele da guerra, não faz caso

As batalhas já se foram há muito tempo, restou a glória do elogio

O muro que não caiu

Atravessou o século valorosamente guardado em seu coração

Quantas memórias fazem uma vida?

Qual delas, na areia seletiva do esquecimento, reinará em nós até o final?

O homem centenário pouco deve ter dormido naquela noite

Em que trabalhou a criar caminhos entre meu mundo e o seu

E eu, tão longe da solidez das pedras com que calçou o tempo

Relevei conceitos, ideologias, fórmulas, fronteiras

Para atravessar a iluminada ponte rumo ao reconhecimento da condição humana

A condição primeira

Única e inteira.

Bahia irmã

Vejo a Baía de Todos os Santos

E também de Jorge Amado

Que santo não foi

Mas será sempre divino

Não vejo a Bahia negra dos pobres

Moças donzelas nas cozinhas iluminadas por candeias

A sedutora malandragem de Vadinho

Nada vejo além do mar, o mar imenso

Águas de sonho em longo curso

Singradas por capitães da areia

Do mirante, paraíso equivocado (mas paraíso)

Vejo luzes fartas, ouço vozes em línguas estrangeiras

E há a noite também imensa

Nela o cheiro doce e quente que incendeia

Bahia mística, Bahia física

Bahia sensorial

Bahia, quem sabe um dia, para todos

Igual riqueza a desfrutar tua beleza

E um só, único Carnaval

Granada

Para o poeta Federico García Lorca

Há uma coroa de diamantes no céu de Granada
Constelação desconhecida de astrônomos
Exposta a todos quantos sonham um mundo melhor, como um dia o fez o poeta
Neste círculo de luzes noturnas vivem os povos ciganos
Guardiões sem-tempo da grande fortaleza de Alhambra
Terra de árabes e reis cristãos
Beleza moldada pelas mãos dos homens 
Intocável sob as muitas luas
Até aquela marcada pela cruz do infiel
Ali califas e reis beberam o vinho do poder e da invencibilidade
Adornados pela luz magnífica dos vitrais e o céu esculpido de estrelas
Até que a natureza veio lhes mostrar o mesmo destino
E então poucos puderam resistir
Se em Granada há um menino morto
Há outro que, como os ciganos e a fortaleza secular,
Não se cala nem pode esquecer
É Federico García Lorca, poeta assassinado na longa noite escura que se abateu sobre a Espanha
Lorca cujo corpo jamais foi encontrado
Mas por quem todos os sinos clamam e toda terra arde,
Todos os dias de todo o tempo,
A las cinco em punto de la tarde

 

 

 

Montagem

Trinta anos
Eu tinha quase 14
Você mais de 50
Ela, 45
Dois mais que tenho
Nessa equação matemática
Voou o tempo e o meu país
Veio o melhor e o que eu não quis
Vieram outros,
Outras de mim
Há 30 anos neste salão
Vozes iradas, braços cruzados, greve e tensão
E um outro dia
Era Carnaval
Cor na retina, ar serpentina
Eu tão menina
Mão-proteção
Já tanto foi
Tanto mudou.
Restaram esses velhos operários
Que me olham com respeito e curiosidade
Senhores da história
Para onde convergimos todos
Há 30 anos, neste salão


12 maio 2008
São Bernardo/Metalúrgicos do ABC

 

 

Viagem

Meu tataravô veio de longe

A bordo do San Martino

Trouxe mulher, filhos, primos

E meu avô, quase um menino

Minha bisavó me deu seu nome

Desmembrado em variações

Angela, Angelina, Angélica

Anjos de outras gerações

Siamo quase tutti oriundi

Mas não a abuelita

Sangue hispano misturado

Revolución, catso e una chicca vestida de chita

Filomena, Joaquina, Ângela, Apparecida e Encarnación

Camponesas, criadas, servas, senhoras do seu tempo

Se memória pouca há

Restam-me séculos de encantamento

Penso nas videiras carregadas de roxo no Sul italiano,

Nas mãos enregeladas onde o mesmo sangue corria

O rebanho de ovelhas guiado por Domenico

E a sensação entre memória ou nostalgia

Ao norte, naquela terra diferente,

Indago a origem dos Ferazzoli de Canara

Se ferreiros fomos, ou fértil solo,

Se fortes somos, quantos seremos?

E depois, a grande viagem pelo mar

Noites sob estrelas do Atlântico

Uma brisa viva cujo toque sinto

Vidas entrelaçadas a formar o labirinto

Para onde foram, quem eram?

Domenico, sei, seguiu Maria Amália, aqui não quis ficar

Outro era seu destino além-mar

Mas Francesco cresceu e com ele a promessa: voltar

Giustiniano Ferazzoli fincou pé com a turra ancestral

Arou terra de fazenda, de barro e tijolo calçou a estação da Luz

Montou lombo de burro e aumentou família, teve filho brasileiro

Ao fim da vida, encarou forno como o bisneto, mas doutra espécie, padeiro

Dele veio Antônio, o primeiro, contadino ítalo-brasileiro

Mais de dez filhos criados na força de seu arado

Analfabetos e sábios, olhos azuis nas crianças:

Herança de Occhiobello tornada lembrança

Os olhos azuis de Luiz seduziriam qualquer moça bonita

Quanto mais a brejeira abuelita.....

Então – era 1925 – chegou ao mundo o mirrado Antoninho

Seus olhos escuros, aposto, já eram então duas chispas

Longe dali, num pé de goiaba qualquer de Cajobi

A boneca Neca encantava Francesco, o nonno do Sul

Sorria o riso de bochechas coradas, fazia arte e fugia

Quem disse a ele que na testa se escrevia caracu?

Passou muito tempo até que o neto do primeiro Antônio

Deixou a terra, a ferrovia, e foi tentar trabalho na grande indústria

Conhecer novas formas de exploração na cidade,

Aprender a luta contra o patrão capitalista. Comunista!

Fascinado ficou por Prestes, cavaleiro da esperança

Na confusão daqueles tempos, incluiu no pacote Kennedy e Vargas

Trabalhadores do Brasil, tão bonito.... Só muito depois saberia:

Já se armavam ali outras formas de poder, mais amargas

Mas a ferrovia que o levou ao forno da montadora

Trouxe também a moça Neca-Maria por seus trilhos de ir e vir

Operária, copeira, costureira, fazedora de doces, tantas artes tinha

Aos olhos do comunista, nada de dividir: Mariazinha, só minha

E aí cheguei eu e vim fazendo outra história

Mais mineira, brasileira, meio sem eira nem beira

Puxando os fios desse balanço que dança ao redor do tempo

Buscando nem sei o quê, mas sim por quê

Porque a vida é tanta, mas se tem tão pouco do que já foi

Porque o conhecimento sempre nos surpreende e nos falta

Porque escrever não é só registrar, mas retroceder, avançar

E para que um dia, aqueles que não verei nunca me possam alcançar

Assim continuaremos todos a dançar ao redor do tempo

Velozes como o brilhar das estrelas do Atlântico que viu Giustiniano

Ferozes como o arado de Antônio na terra; audazes como quem nunca se cansou de denunciar o que nos explora

Assim seremos todos dançarinos.

Parceiros e companheiros no mesmo destino.

(junho 2004)